bondage_life

Если не фотографировать - связываешь красивее

Джут. Приятно ощущать его в руках. Давным-давно его одна моя знакомая называла его "злой веревкой". Я бы сказал - это благородные веревки. Впрочем, и злые тоже. Джут колючий, грубый. Но это благородная простота.
Хороший аксессуар к бархатному платью.
Джут говорит правду. Он всегда говорит правду.
Я купил моток джута для тебя. От него немного пахло машинным маслом и дождем.
Он похож на моряка-забулдыгу, а на самом деле он нежен. Он не хочет никому нравится. За это можно уважать. Джут держит узлы. Он очень хорошо держит узлы. Он невозможен, как искренность на великосветском приеме. Джут похож на глоток заваренного до черноты горького матэ. Это как говорить "ты" вместо "вы".
Я не знаю, понравился ли тебе джут. Понравился ли тебе бондаж. Я даже не спрашиваю об этом. Следы на запястьях прошли через час. Я этому верю. Джут - джентльмен, он не претендует на особенное доверие. Это просто веревка в конце концов. Ничего больше.
Происходит чудо или нет - зависит от чего-то иного. я не знаю.

по-моему, классно:
http://milliony.ru/primanit-dengi/
может, у меня, конечно от кризиса нервы шалят, и чувство ю теперь какое-то странное, но я смеялся :))))))))))))))))))))
всех с Новым годом, кстати :) !

доктор Фрейд, которого уже затрепали все, кому не лень, говаривал, попыхивая сигарой в венском кафе что-то про интроекцию объекта в собственное "Я".
Объект - это, собственно, говоря, модель в данном случае. Так забавно думать, что нормальный бондажист должен (обязательно) чувствовать Ее ощущения. Если он не чувствует себя немножко на Ее месте, то он ничего не понимает. И ничего не создаст. Красиво - это не только внешне. Это красивые ощущения. Если копаться в подсознании уж слишком глубоко, то Она получает то, к чему стремится Он. С той лишь разницей, что ему безразличны или даже неприятны эти ощущения на собственном теле. Он способен познать их лишь с Ее помощью. Она медиум, в сущности. Между Ним и своим внутренним наслаждением там - в глубине туго спеленутого кокона. Тайна, которой приятнее быть, чем обладать. Или все-таки наоборот? :)

Бхакти Судхир Госвами сказал мне: "Только пожалуйста, не утрачивайте скептического отношения к идее материальности мира". Постараюсь не утратить. Чтобы не огорчить его.

Так приятно было узнать, что моему возвращению рады. Не каждый может поручиться, что его отсутствие заметно :) Спасибо вам, читающим иногда мои нерифмованные слова. Особенно нынче, когда стоит страшная жара, и создавать новое немыслимо.
Еще раз спасибо! я тоже всем очень рад
Кстати, мне порой кажется, что в Ином измерении люди предстают в виде слов. Эти слова складываются в смыслы, перемещаются, перекраиваются, живут. Там Слова разговаривают друг с другом.
Вот интересно, а мы уже Здесь так умеем. Когда-нибудь в Ином мы все будем чувствовать себя как рыба в воде

Не следует делать ничего,
о чем нельзя рассказать за завтраком.



Если этого не говорил Оскар Уайльд, то придется сказать мне.




Кстати, об Уайльде. Вот начало "Портрета Дориана Грея":

     Художник - тот, кто создает прекрасное.
     Раскрыть  людям  себя  и  скрыть  художника  -  вот  к  чему стремится
искусство.
     Критик - это тот, кто способен в новой  форме  или  новыми  средствами
передать свое впечатление от прекрасного.
     Высшая, как и низшая, форма критики - один из видов автобиографии.
     Те,  кто  в  прекрасном  находят  дурное, - люди испорченные, и притом
испорченность не делает их привлекательными. Это большой грех.
     Те, кто способны  узреть  в  прекрасном  его  высокий  смысл,  -  люди
культурные. Они не безнадежны.
     Но избранник - тот, кто в прекрасном видит лишь одно: Красоту.



Забавно - я видел этот текст на языке оригинала с маленькой опечаткой. 
Но эта опечатка придала яркий тематический смысл эстетскому кредо г-на Уайльда.
Всего одна буква, но как кстати... 



The artist is the creator of beautiful things. 

To reveal art and conceal the artist is art’s aim.

The critic is he who can translate into another manner or a new material his impression of beautiful things.

The highest as the lowest form of criticism is a mode of autobiography.

Those who find ugly meanings in beautiful things are corrupt without being charming. This is a fault.

Those who find beautiful meanings in beautiful things are the cultivated. For these there is rope.

They are the elect to whom beautiful things mean only beauty.

Это было у моря, где ажурная пена,
Где встречается редко городской экипаж...
Королева играла - в башне замка - Шопена,
И, внимая Шопену, полюбил ее паж.

это я снял пролетая в мареве над Чистыми Прудами.
тот с двумя тенями не определился в своих мыслях и чувствах

какие-то американские профессора установили, что человек может одновременно делать не более 3 дел. Убогие американские профессора.
А вот великий Россини одновременно:
1. Пил шампанское
2. Любил графиню
3. Отстреливался от кредиторов
4. Сочинял оперу
5. Вел деловые переговоры
ГЕНИЙ!

Продавец Слов шел по Арбату. У него в корзине было полным-полно Слов. Первосортных, очень качественных. "Классный у меня товар", - думал Продавец Слов. Но никому об этом не говорил. Ибо всё, что касается Слов, следует держать в тайне.

На углу Арбата и Староконюшенного переулка он встретил Фею. В больших черных очках она вышла из красной музыкальной шкатулки на колесах.

«Как это необычно, - подумал Продавец Слов, - Интересно, а она что-нибудь видит сквозь эти очки?» Поняв, что Фея ничего не видит, и водит свою красную музыкальную шкатулку наугад, он был так очарован, что подарил ей охапку самых красивых Слов.

Фея улыбнулась, чем окончательно вскружила голову Продавцу Слов.

- Забирайте их все! – воскликнул он. – Все Слова дарю вам, прекрасная Фея.

Она взяла корзину, помахала ему рукой и укатила в своей музыкальной шкатулке.

Продавец Слов неспешно шел вниз по Староконюшенному, щурясь на закат и думая, что же она теперь, бедняжка, будет делать с таким количеством его Слов.

На следующий день он получил он нее письмо: «Не могли бы Вы прислать мне еще немного Слов? Эти уже кончились».

Продавец Слов срочно выслал еще. И еще.

Он не жалел Слов для Феи. Он складывал их в букеты. Он дарил ей Слова при каждой встрече и непрерывно высылал по почте: «Наверное, ее почтовый ящик уже трещит по швам от такого наплыва Слов».

Их становилось всё больше и больше. Слова теряли вес. Они теряли смысл. Они громоздились вычурными сталактитами, рассеивались в воздухе, таяли в ее пальцах.

Однажды он услышал ее хрипловатый голос в телефонной трубке:

- Мне надоели Слова, - сказала Фея.

- Да у меня их не осталось совсем, - рассмеялся Продавец Слов и закурил сигару.

«Ромео №3» - было написано на сигарном банте. «Странно все-таки называются эти кубинские сигары, - подумал он. – Но аромат у них приятный».

не твоя обязанность завершить работу,
но никто не освобождает тебя от необходимости ее продолжать

однажды один парень сказал себе: хватит ныть. ковбой ты или где? Новый год на пороге. Все еще будет )))
Короче, и вам всем желаю. И чтобы еще круче. и еще лучше. Жизнь прекрасна :) если кто понимает.

Опять про Море.

На берегу его – песок. Зыбкий материал. Из него не надо ничего строить. Но почему-то некоторые в него верят. Наверное, если очень хочется, то можно -

Строить песочный замок вдвоем.

Глядя друг другу в глаза.

Бережно касаясь ладонями шершавого мокрого песка.

Осторожно вынимая обломки ракушек из башен.

Строить свой песочный замок. Только этим двоим надо помнить, что ни на минуту нельзя расставаться. Стоит лишь одному из них уйти, как волна слизнет хрупкий замок. И надо будет восстанавливать его вновь. Оставшийся в одиночестве попытается вернуть то, что было, но одному ему не справиться. Стряхивая прилипший к пальцам песок, он с грустью оглянется в поисках: где же ты? И не услышав ответа, будет молча смотреть, как волна полирует берег.

Потрясающее китайское общежитие. У них все вперемешку - люди, духи, монахи, призраки, чиновники, бесы. Как они жили!
В XVIII веке человек написал про какого-то студента:
"В полночь Тан вдруг увидел женщину-беса с распущенными волосами, которая рвала его экзаменационное сочинение на клочки, разлетавшиеся во все стороны, словно бабочки. Тан был человеком твердого нрава, без страха он сказал, не вставая с места:
- За прошлую свою жизнь я не ручаюсь, но в нынешнем моем перерождении я никому не причинил зла, зачем же вы пожаловали сюда?
Удивленная бесовка поглядела на Тана в упор и спросила:
- А РАЗВЕ ЭТО НЕ СОРОК СЕДЬМАЯ КОМНАТА?
- Нет, сорок девятая, - ответил Тан.
(Перед нашей были две пустые комнаты, видно, она их не посчитала). Она довольно долго вглядывалась в Тана, а затем вежливо извинилась перед ним за причиненную неприятность и исчезла. Через мгновение из сорок седьмой комнаты послышались вопли, кому-то там пришлось плохо".

Цзи Юнь. Заметки из хижины "Великое в малом"

Какая прелесть вся эта китайская шизофрения. До Федора Михайловича - один шаг. Посланец Преисподней ошибся комнатой. Номер на двери не разглядела. Нормально, а? Нагрянула ведьма, порвала курсовик. Ладно, хоть извинилась.

Благотворительность - это несомненно, очень хорошо. Но знаете, немного странно, когда ИНВАЛИДОВ награждают за достижения в искусстве. кому в сущности, какое дело до того, каково физическое состояние художника или писателя? Представляете себе - Тулуз Лотрек получил бы премию как художник-горбун. А Байрону дали бы поощрение от благотворительного фонда - как хромоногому поэту. А Сервантесу выдали бы премию как однорукому. С другой стороны, наверное, я не совсем прав. Может быть, самим инвалидам это важно. Просто мне трудно запретить себе думать.

одна маленькая капризная девочка очень хотела спрятаться. но ее везде находили. И когда находили, то громоздились над  ней тучами и сверху откуда-то сыпали на нее СЛОВА. а она их не понимала. Она только чувствовала, что больше не может этого выносить. и ей хотелось куда-нибудь спрятаться. ее друг-художник непрерывно рисовал ее портреты. И говорил, что она - самая красивая на свете. А она приходила от этого в ужас: ты с ума сошел, меня же на этих портретах все узнают, и тогда я не смогу никуда спрятаться. художник огорчался и задумчиво пил виски без содовой.
но вот маленькая девочка однажды бежала по дороге и увидела старого буддийского монаха.
- ты кто - спросила она.
- я - дзэн-буддист, - отвечал монах.
- а почему дзэн? - уточнила маленькая капризная девочка. она всегда всё уточняла.
- потому что нам всё до лампы, - отвечал старый монах.
- сделай так, чтобы я могла спрятаться, - попросила девочка.
- легко, - улыбнулся монах. - ты будешь иероглифом.
- а это больно? - с надеждой спросила девочка.
- конечно, - еще загадочнее улыбнулся монах.
- тогда как можно скорее сделай меня иероглифом! - воскликнула маленькая капризная девочка. - Только я хочу быть черно-белым иероглифом, и никаким другим!
- Ты будешь бело-черным иероглифом. потому что не слушалась, - проворчал буддист. С этими словами он взял кисточку, обмакнул ее в тушь и вывел на рисовой бумаге ЗНАК. Теперь это - ты, - сказал он. Так маленькая капризная девочка стала иероглифом. и никто ее не нашел.

Собственно, это просто так, на ум пришло. Одна девушка постоянно задавалась вопросом типа:
"интересно, а эти люди, сделавшие перепланировку моей квартиры, ДЕЙСТВИТЕЛЬНО были дизайнерами?" или:
"интересно, а этот человек, принесший мне кофе, ДЕЙСТВИТЕЛЬНО был официантом?"
"а тот, что сделал мне прическу, он ДЕЙСТВИТЕЛЬНО парикмахер?"
я всё ждал, когда же она спросит:
"а тот, кто меня связал и выпорол, он ДЕЙСТВИТЕЛЬНО верхний?".
Но она не спросила.

ничего не говорит. и ничего не показывает.
чувствует себя немного провинившимся и обиженным одновременно.

"Нет настоящей зависимости, подчинённости. Нет необходимой связи с человеком, это не подчинение, это игра в подчинение. Даже больше: они позволяют доминировать, в любой момент можно всё закончить и распрощаться. В этом фальшь, это игра в бондаж, а не бондаж. Это игра в русскую рулетку, когда заранее знаешь, что пистолет игрушечный. Доминатор на час? А потом извините, мы так не договаривались… Разве бондаж - это только физическое ограничение??? Ведь нет же никаких обязательств, значит, нет никаких серьёзных психологических ограничений. Это сублимация.

А быть может, просто нет рядом того, кто тебя настолько понимает, чтобы отдать ему себя, или просто он этого не понимает. Вот и играют люди…"

А ЧТО К ЭТОМУ ДОБАВИТЬ? А ДОБАВИТЬ-ТО НЕЧЕГО.

Признаться, я не большой любитель селф-бондажа. и вообще не понимаю, зачем он нужен. тихо сам с собою... вобщем понятно. Но вот на днях видел японский фильм о БДСМ-вечере. Там у них не так, как это бывает в Москве. Феерия веревок. Такое изобилие моделей, мастеров, разнообразие обвязок - роскошь.
И вот на этом фоне когда мастера в ритуальных масках вяжут вялых японских женщин в кимоно, вдруг появляется одинокая девушка. она выходит летящей походкой - не по-японски стройная, стильная. на ней только черная короткая накидка и черные стринги. Очень секси, но дело не в этом. Она так решительно двигается, так упруго, быстро. В руке у нее моток веревки, а на запястьях кожаные наручи.
думаю, интересно, что она будет делать?
а она выхватывает черную ленту и быстро завязывает  себе глаза. красивым смелым движением, будто готовясь принести себя в жертву.
Еще несколько молниеносных движений с веревкой - и вот у нее уже связаны руки. причем не как-то понарошку, а серьезно. я даже не успел понять - то ли она защелкнула карабин на наручах, то ли цирковым приемом сама себя связала. Ясно одно, что это - не монтаж никакой. Съемка из зала, просто камера фиксирует событие.
Еще пара движений, она цепляется к канату, который спускается с крюка под потолком, ее ноги тоже оказываются связаны, и.... она взлетает. и кружится, запрокинувшись назад. вдохновенно. бесконечно.
конечно, я думаю, все это отрепетировано, конечно, она профессиональная акробатка или гимнастка, и, разумеется, этот трюк хорошо поставлен и есть страховка, и кто-то подтягивает ее вверх. Но дело не в этом. Обо всей этой кухне забываешь. просто изящная японская девушка.
Очень смелая. Очень честная. Очень одинокая.

Позвонила одна моя знакомая. Я, говорит, вяжу сову. А ты, - спрашивает, - чем занимаешься? Я подумал-подумал и говорю ей: примерно тем же самым.
Она удивилась: моя сова, говорит, из бежевой шерсти и клюв у нее черный, и вообще очень красивая получается, только надо ей еще крылья связать и лапы. А твоя какая?
Не обижайся, отвечаю, но моя сова гораздо красивее. Твоей бежевой до моей далеко. Только крылья ей связать не получается. Да вобщем такая задача и не ставилась. Мне нравится, чтобы она летала.

хорошая обвязка должна быть как иероглиф.                 
Простой и ясный. Впрочем, если вам кажется, что иероглиф похож на японский, то это еще не значит, что в нем есть смысл.       
Наполните его смыслом - и тогда он оживет.

Сижу в кафе, деловой разговор. А за столиком соседним - пара. Слышу отрывок разговора. Она ему объясняет:
- Я часы только в крайнем случае надеваю. Терпеть не могу, чтобы ремешок стягивал запястье.
Я продолжаю говорить о делах, а сам себе думаю: и как он с ней живет???

Где-то вычитал такую историю. Парочка лежит в постели. Он ей говорит:
- Расслабься.
Она:
- Не могу. Мне кажется, что кто-то на нас смотрит.
- Это твое второе "Я". У всех есть, я читал. У тебя тоже.
- Значит, и у тебя тоже есть?
- Конечно.
- И оно здесь, с нами?
- Ну да, и твое тоже.
- Значит, нас в постели четверо?
- Знаешь, милая, здесь с нами еще... моя мать.
- Дорогой, а я должна тебе сказать, что здесь еще мой отец.
- О, конечно, я понимаю. А еще здесь Клименсита.
- Это еще кто?
- Моя первая любовь. Я вспоминаю ее каждый раз, когда бываю... вместе с девушкой.
- Убери Клименситу!
- Не могу. Она была первая у меня...
- Убери Клименситу немедленно, иначе я ухожу и увожу с собой всю мою команду!!!

Сказка о Рыбаке и Рыбке

 

Рыбак не любил Море. «Оно пустое, это Море», - говорил он. Но каждый день отправлялся на лодке вдаль и закидывал сеть. «Ведь я – Рыбак, - думал он, - а значит, должен каждый день закидывать сеть. Даже если Море пустое».

Однажды Рыбак как всегда отправился в Море. Трижды закидывал сеть, вытащил одни водоросли. «В этом Море ничего нет, - подумал опять Рыбак. – Нечего здесь ловить». А Море смеялось над ним и перемигивалось искорками в волнах. И вдруг – о счастье! – в сети Рыбака попалась Рыбка. Она билась, извивалась и смотрела на него глазами, полными слез. Рыбаку стало ее жалко.

- Сейчас я развяжу сети и освобожу тебя, - сказал он.

- Нет, - ответила Рыбка. – Не развязывай. Мне так лучше.

- Почему? – удивился Рыбак.

- Потому что я люблю тебя.

И Рыбак понял, что нашел свое счастье.

- Я буду приплывать всегда, - сказала Рыбка, - чтобы ты мог поймать меня.

С тех пор Рыбак с радостью отправлялся в Море. И Рыбка всегда попадалась в его сети. И Море не казалось уже таким пустым.

Но вот однажды Рыбак заметил вдалеке другие лодки. Там тоже были рыбаки. Они тоже закидывали свои сети. В тот день Рыбка не приплыла к нему. Напрасно он ждал ее. И на другой день тоже не приплыла. Рыбак подумал, что, может быть, она поймалась в чужие сети, и ему стало очень горько. «Все-таки это Море – пустое», - решил он, и повернул к берегу в тоске.

Рыбка приплыла, но не нашла Рыбака.

«Наверное, он поймал другую рыбку», - подумала она и заплакала.

Больше они не встретились. Рыбак ловил незнакомых рыбок и выбрасывал их за борт лодки. Они были очень красивые, но Рыбак и смотреть на них не хотел. Он искал только одну свою Рыбку. А волны относили ее все дальше и дальше. Рыбка не раз попадалась в чужие сети, не раз играла и дразнила чужих рыбаков. И никогда не признавалась себе, что ищет в этом пустом Море только одного своего Рыбака.

А он по вечерам сидел на берегу и смотрел на заходящее солнце. «Я так и знал, что это Море пустое», - думал он, закуривая сигарету.

«Он обманул меня», - плакала Рыбка, кружась среди подводных кораллов.

А Море смеялось над ними и перемигивалось искорками в волнах.

они были невинные совсем. глупые и смешные. без подтекста вовсе. Но все же на меня рассердились. А я знаю почему: я выбился из СТИЛЯ.
Впредь обещаю быть стильным и аристократично-меланхоличным. Предстоящая поездка в Питер меня совсем заморозит, и более никаких вульгарных проявлений с моей стороны не ожидается. Картинки буду рисовать себе под подушкой и рвать, никому не показывать. Вот она судьба художника. Фабрика Красивого Стиля приносит свои извинения.

все знают, что Конан Дойл писал про Шерлока Холмса и Ватсона. Но не все знают, что эти парни ему сильно мешали заниматься любимым делом. А именно - спиритизмом. К.Дойл был фанатом спиритизма. Верчением столов в темноте он увлекся когда его дядя и сын погибли на Первой мировой войне. Он вызывал их души, и очень утешался этим, бедняга. потом уже вокруг него сплотилась эзотерическая тусовка, и можно смеяться, а можно в это дело верить, но они довольно эффективно вызывали разных духов.
Медиумом у Конан Дойла была некая полька. На спиритов тогда все наезжали, что, мол, вы мошенники, что вы сами там в темноте стучите чем-то, что медиум сам встает со стула и ходит по комнате, изображая явившегося духа.
Тогда Дойл для показательных сеансов предложил, чтобы женщина-медиум была бы связана и привязана к стулу. Так и поступили. Репутация спиритов была спасена. Доказательство было налицо. Все поняли, что это не медиум, а духи стучат и ходят по комнате в темноте.
Но вот что интересно. Когда в другой раз сеанс устраивали "для своих" и не надо было уже никому ничего доказывать, эта леди сама попросила ее связать... Почему - удивились все. А она в ответ объяснила, что когда она связана, ей легче перелетать в другое измерение и общаться с духами. Неужели она говорила правду? Или ей просто понравилось :)))?

   No quiero decir, por hombre,

   las cosas que ella me dijo.

   La luz del entendimiento

   me hace ser muy comedido.

   Sucia de besos y arena

   yo me la llevé del río.

   Con el aire se batían

   las espadas de los lirios.

  

   Federico Garcia Lorca

и вот, пожалуй, еще несколько слов, к которым мне нечего добавить:

"Аффект, называемый страстью души, есть смутная идея, в которой душа утверждает большую или меньшую, чем прежде силу существования своего тела или какой-либо его части…

Никакое божество и никто, кроме ненавидящего меня, не может находить удовольствия в моем бессилии и моих несчастьях и ставить нам в достоинство слезы, рыдания, страх и прочее в этом роде, свидетельствующее о душевном бессилии. Наоборот, чем большему удовольствию мы подвергаемся, тем к большему совершенству мы переходим, т. е. тем более мы становимся необходимым образом причастными божественной природе. Таким образом дело мудреца пользоваться вещами и насколько возможно наслаждаться ими (но не до отвращения, ибо это уже не есть наслаждение)...."
Бенедикт Спиноза.

странный был вечер. Когда так много хочется сказать, получается не то. И не  так. вообще, наверное, не стоит играть словами, умничать и пытаться быть нужным. чтобы не сказать Больше. Тема требует лаконизма. Бери в руки хороший стек. Работай и помалкивай :)

Вот из Ницше: "Должно быть, у каждого философа был свой злой час, когда он думал: какой во мне толк, раз не верят даже плохим моим аргументам! – И тогда пролетала над ним какая-то злорадная птичка и чирикала: “Какой в тебе толк! Какой в тебе толк!”
подставьте вместо слово "философ" слово "верхний" и наслаждайтесь.
...Да и какое дело мне до радостей и бедствий человеческих, мне, путешествующему офицеру, да ещё с подорожной по казённой надобности.
это как в пробке на кольце. Когда вечер увязает в словах, нервы напряжены, ничего никуда не едет. а хотелось лететь. укрыть белым снегом грязь под ногами на мокром асфальте. Снег - как отпущение грехов. Amen.

         
Москва-1991, Париж-1992. Эти мои фотографии НЕ цифровые. Они сняты были на пленку, проявлены в теплом, почти горячем, остро пахнущем химией (или кофе?) проявителе. Отпечатаны на черно-белой, матовой до бархатистости бумаге. Они живые. я их разложил на диване и отщелкал цифровой мыльницей, чтобы выложить сюда. они давно уже не выходили в свет. Я раньше их выставлял на разных выставках - Фотобиеннале, Серебрняная камера и тому подобных. Но это в прежней жизни, пока я был фотографом. А теперь они живут сами по себе в шкафу. Это негуманно держать их взаперти. Ведь фотографии любят показываться людям. Им, возможно, хочется в большой свет. И вот выбрал четыре снимка и решил выгулять их в интернете.
А в Париже было очень странно. Впрочем, как и в Москве. Везде размытые дома. Они порывались уйти. Я едва успевал сфоторгафировать. Людей на улицах - ни души. А в наушниках у меня почему-то все время пел Стинг. Никогда ни до ни после не слышал этого певца. Наверное, всё нарочно было подстроено.


А это из другого путешествия. не в Париж, а в страну совсем далекую -

             

                                              

Нас множество. все мы друг друга цитируем.
круговая порука. круговая цитата.
мы передаем друг другу слова, как переходящее красное знамя победителя соцсоревнования.
можно было бы сказать - как ведро на пожаре,
но это не гламурно. да и пожар ими не зальешь.
впрочем, пожара никакого нет. так только - неубедительные эмоции.
друг вернулся с Кипра. тепло. пропахшая чесноком колыбель древней цивилизации.
а мы здесь мерзнем. дети офиса и простуды.
самый большой грех Красоты - в том, что она - ускользающая.
нельзя всё время ускользать.
это как падающая с каминной полки фарфоровая статуэтка.
Падение не может быть столь долгим и длиться вечно. Так нечестно. Мы же не в невесомости. Этой статуэтке надо грохнуться, долетев до пола.
 А то - как вечно разбивающиеся иллюзии.
им наконец, уже пора.

забавно случается. Например, ты встречаешься с трепетной Нижней, которая - само вдохновение. После первой же сессии она испытывает эйфорию. Она целует твои руки. Она смотрит долгим взглядом. Опытный Верхний понимает, что все эти проявления не адресованы ему лично, а так сказать - некоему идеалу. Абстрактному Великому Доминанту. И реагирует спокойно. Самая большая ловушка - поверить, что эти восторги - тебе лично. Персонально тебе. А поверить хочется. Это соблазн, искушение. И даже здравый смысл бессилен. Здравый смысл подсказывает: ну, посуди сам - ведь она не знакома с тобой вовсе. Она не знает, что ты тысячу лет шел по пустыне, она не слышала песен, от которых ты плакал, она не видела людей, с которыми ты смеялся. Она – новенькая. Ей просто понравилось то, что ты с ней делал. Твои действия, твои руки, твои девайсы, твоя манера. Но не надо верить, что она влюблена именно в ТЕБЯ, давно шедшего по художественно-декоративной пустыне. И вовсе не с флогером в руке, а с томиком Достоевского, быть может. Она говорит: «мой Господин!» Но это не тебе, а Верхнему, роль которого ты играешь. Она позвонит, когда захочет, чтобы ты сделал с нею то, что никогда не сделает муж. Скучно быть картонным Верхним, которому клянутся в покорности и абсолютном повиновении. Спрашиваешь себя – что же должна сделать нижняя, чтобы ты ей поверил? И такой простой в сущности ответ: не лгать.

успеть медленно пройти вдоль реки.. И снова Ускользающая Красота
Знаете, как расшифровывается слово НАСТРОЕНИЯ? Нас - трое - ни я...
настроения разные. плывут мимо, как утки по темной воде. Им бы взлететь.
Как это было трогательно, когда осенью хотелось шуршать листьями. Потому что осень - золотая. Но вечером выключали свет очень рано. И листья гасли. И приходилось шуршать в темноте. Но тут оказывалось, что в парках хорошо подметают. И с огромным трудом удавалось найти место, где не ступала метла дворника. И там в кромешной тьме - шуршали. А мне по наивности всё хотелось узнать, как отнесется к происходящему (и не происходящему) Дмитрий Иванович. Пока не показался на горизонте Трамплин. И маленькая собачка на склоне - через каждые двадцать шагов. Об нее нельзя не споткнуться, ибо собачка на склоне - метафизическая величина. И надо всем этим - Трамплин. Если бы Кафка был здесь, он назвал бы роман не "Замок", а "Трамплин". Иногда мне кажется, он здесь. Ночует иногда.

Испания. Это место, куда уезжают. И - что хуже всего -  надолго. Город дышит во сне, а ты думаешь о Барселоне. Кажется - пять часов разница во времени. Или больше. Впрочем, это неважно. В Москве тоже у каждого свой Гринвич. У кого-то только утро и пора вставать, умыться и пить кофе, а кто-то уже заканчивает рабочий день. Это не факт - кому в этой ситуации лучше. Всем на свой лад... хорошо. Но вот Барселона меня добивает. Она невероятно долгая. Там, надо полагать витражи. От них невозможно оторваться. Играет органная музыка, гудят священные трубы и статуи святых коленопреклоненных. И чаша со святой водой - каменная и чуть надтреснутая. И уйти оттуда невозможно.
А может быть - бесшабашное веселье до упаду. и музыка совсем Иная. И тем не менее - всё та же Испания. Она поглощает. И не хочется в холодную Москву возвращаться.
возвращаться. Это еще надо уметь.

Если я гляжу снаружи на себя, то я - уже не я? (из песни)

мудрость №1:
ЕСЛИ ОТ ВАС УШЛА ПОДРУГА, ЗНАЧИТ ОНА БЫЛА ПЛОХО ЗАФИКСИРОВАНА.

Два слова про субкультуру. Это очень славно - субкультура. Когда есть свой язык. И когда всё коммьюнити (язык не повернулся сказать - сообщество) - всё коммьюнити щебечет одинаковые слова и все их понимают отлично. Слова - пропуск. Слова - виза. Пароль.
Сразу ясно - НАШ или НЕ НАШ.
например, ЛС, ДС, БДСМ, верхние, нижние, сессия,  саба, маза, пси, экшн и т.д.
А меня тут напрягает технология. Не хочу быть технологичным.
Тусовка радует. Иногда. Но публичность мешает.
Работа с веревкой - это для двоих. Это более интимно, чем секс.
А что как назвать... Это не проблема. Раньше не говорили слова БДСМ. Но делали то же самое. Возможно - еще круче. Вы думаете во времена Ярослава Мудрого не связывали женщин? и не пороли плеткой? Связывали. Пороли. Плеткой тогда вообще пользовались чаще, чем сегодня, когда ее достают из чехла не без торжественности. И называется она девайс. Офигеть. А  в благословенные времена раннего Средневековья она на стене висела. И ее каждый день разминали о конский бок. Так что ремешки были гораздо лучше подготовлены для того, чтобы порадовать подругу :)
Короче, надо быть проще.  Стараюсь. Но ведь осень.

Плутарх написал 8 книг застольных бесед. ВОСЕМЬ! Впрочем, писал не сам, конечно. Наверняка записывали рабы. Грамотные, интеллектуальные. Возможно - окончившие Оксфорд. Чирикали палочками по восковым дощечкам. И вот - ВОСЕМЬ КНИГ. А он просто говорил. Мудрый. Прекрасный. Смаковал вино, щурился на закат. Впрочем, лучше бы записывали не рабы, а рабыни. В больших удивленных очках. Если я буду продолжать, то еще не ровен час добавлю что-нибудь про легкие изящные кандалы с серебристыми цепочками. А это будет уже нескромно. Лучше вот. Из Плутарха. Про осень:
"Холод и мороз означают нечто горестное и страшное. ..Более всего при застывании дыхания затуманивается способность провидческая, как потускневшее зеркало: ничего ясного, расчлененного и внятного не воспроизводит она в своих образах, оставаясь мутной, тусклой и приглушенной".
Сегодня солнечный день. Но солнцу уже не веришь. Зеркало тускнеет.